Vuelvo y no estoy,

estoy y desconozco.

No he podido irme aún de la espera

ni de los días ni de las horas

ni del recuerdo

que olvido es siempre.


Y tampoco entiendo demasiado

esta historia que me tiene pero sé

que algo entre el tedio del amor y de su sombra

resiste.

Por la alienada voluntad

de un corazón inútil

hay una clara repetición

del desierto del deseo

en el pasado del relato

y su futuro

Paso así la vida afuera

sin hacer amor alguno

pagando en carne el precio

de esa geografía salvaje

donde espero a quien no me necesita

Una cicatriz ocupa en mí

el lugar del cansancio

Has ganado memoria
de tanto acariciar el dolor
y acumulas plagas
y acomodas pliegues
junto a la simiente inútil
de tu nombre seco.

Es tu voz
y hablas de él
como de un silencio por entre cruces
como siempre

Esta manía de ser
desmaridamente nadie
con el corazón en los ojos
el sexo al pie de la letra
y un dolor a cielo abierto
que lleva el cuerpo hacia el espejo
de ningún otro cuerpo

Esta manía
esta manera mía de ser
una boca que se torna noche
repitiendo en vilo
un pequeño nombre
y un nosotros que soy yo
solo en el par y la partida

íntimo deslinde fractura
o tenue brillo
la posibilidad de la noche
en los ojos de otro hombre

Salvajemente lejano soporto
el ligero itinerario de los días
y al viento que con aplicada furia visita
el ajado lugar de mi corazón

Por la casa sola desnuda paseo
bajo el oro falso de la tarde
tomo notras para nadie y enumero
fantasmas lunas o el ruido
del tiempo que se está cayendo

Dónde estoy que tan poco
o nada
sé de mí?

Educado con esmero en los más altos sufrimientos
guardo decoro ante el dolor y permanezco
sentado entre cuatro paredes quieto
como la inútil cabeza de un muerto.

Poseo un delicado afán por el reverso de las cosas
y fabrico con asombrosa habilidad y paciencia
mis mejores errores y mis propios defectos.

Habito una sangre simple, sin estilo alguno,
y visto mis ojos con el ajado color de los salmos
y escribo sin que nadie me lo pida
porque a veces así canto sirena.

Mi lengua que intuye desenlaces
busca en vocabularios de preciosos perfumes
espejos silencios serpientes idiomas
donde yo sea un sílaba casual
más que única y última cuestión de fe.

Y por supuesto amo
con la ferocidad intacta del hambre
en la sed de las venas de un tigre
pues muy poca gracia le hace
a mi corazón criado a cuchillo
su edad de estar de más de nada de caer
siempre sobrando.

Pero no es esto lo que quiero y no sé
de qué se trata esta separación
de estar unido a todo como una raíz muerta.

Y no sé lo que soy
pero lo soy tanto
que de ello he envejecido.

Amparo el fuego del gran salón,
autógrafo domicilio
donde vivo desnudo
esperando sedas.

afterawer


con tus faltos besos
con la sal del sexo
con los vasos sucios y un perfume inútil
a quemarropas entras
al agua fría
a lavarte de su nombre
en la más noche,
límite y hogar
de tu corazón sin techo

Escindidos por estar seguros de nada

tú interrogas venturas

o amadas pérdidas

yo con tu mirada

hago lámparas

Algo había en tí

definitivo

cuando desnudo

y ausente de todo nombre

te veía sobre la cama

a la primera luz

de un día cualquiera

Se levantó quizás por agua

de espaldas desnudo erguido entre

la sombra de la habitación y el marco

blanco de la puerta blanco y esbelto

su cuerpo largo a penas adolescente

apenas hombre su cuerpo

de espaldas largo y desnudo

en las curvas del gesto que lo dibujaba

que lo detenía para siempre así

entre las sombras desnudo

y delgado en mi memoria

I


Tu boca

beso ayer

en el espejo



II


Tu boca

mitad hoy

de lo que era



III


Tu boca

por fin

donde quiera quede

MERMAID

Y qué si feroz canto
una música de aguas
y desnudos peces
para que desde la sed bajen los hombres
a buscar
la mitad de noche que soy?

A solas me alimento,
en su madura orfandad sin márgenes,
de mi propio corazón
hecho de sombras.

Ya no soy la loca triste, Gloria Fuertes

Es triste, confieso,

el sudor del trabajo del placer de las manos de la vida

de la muerte de todo aquello que somos y que no somos

despertar y ser la sed en las venas de un tigre

o el color de los salmos en las páginas de un libro,

confieso, es triste

"No es la carne y la sangre, sino el corazón, lo que nos hace padres e hijos"
J.C.F. von Schiller


HERIDA OTRA SI LAS HAY
QUE NO LA MUERTE
PERO CARAY QUE SE LE PARECE
ESTE TU IRTE SIN BESADO A VERTE

PRODIGO A MI PASION EN TU PASION ME HAS SIDO
Y SEA SIEMPRE SUAVE A MI CORAZON
TU CORAZON TAN LEVE

HIJO PADRE HOMBRES SIEMPRE

ESE COSTADO DE SERNOS ESO QUE SOMOS

NOSOTROS