"No es la carne y la sangre, sino el corazón, lo que nos hace padres e hijos"
J.C.F. von Schiller
HERIDA OTRA SI LAS HAY
QUE NO LA MUERTE
PERO CARAY QUE SE LE PARECE
ESTE TU IRTE SIN BESADO A VERTE
PRODIGO A MI PASION EN TU PASION ME HAS SIDO
Y SEA SIEMPRE SUAVE A MI CORAZON
TU CORAZON TAN LEVE
HIJO PADRE HOMBRES SIEMPRE
ESE COSTADO DE SERNOS ESO QUE SOMOS
NOSOTROS
martes, 30 de diciembre de 2008
domingo, 28 de diciembre de 2008
sábado, 27 de diciembre de 2008
Frida, sept 1939
Mi noche busca sin cesar al recuerdo de ti
pero tu cuerpo sigue inhallable, mi noche
quisiera ver tu gozo y el mío y quisiera
tenerte entre sus manos en cada espasmo
Mi noche que en silencio gime su soledad
es larga y larga y larga para mi cuerpo
que enloquece de dolor en medio de mi noche
al no poder reconocer tu silueta
o tu sombra, mi noche
que aúlla y se clava a su propio silencio
y desgarra sus velos y se muere de no saberte ahí
mi noche,
y me mata.
Mi noche no conoce hoy sueño
más hermoso y más cruel que tu cuerpo.
Me haces tanta y tanta falta, y tus palabras, claro,
y tu color que pronto va a amanecer sin ti. Igual
pero sin ti, va a amanecer.
Mi noche busca sin cesar al recuerdo de ti
pero tu cuerpo sigue inhallable, mi noche
quisiera ver tu gozo y el mío y quisiera
tenerte entre sus manos en cada espasmo
Mi noche que en silencio gime su soledad
es larga y larga y larga para mi cuerpo
que enloquece de dolor en medio de mi noche
al no poder reconocer tu silueta
o tu sombra, mi noche
que aúlla y se clava a su propio silencio
y desgarra sus velos y se muere de no saberte ahí
mi noche,
y me mata.
Mi noche no conoce hoy sueño
más hermoso y más cruel que tu cuerpo.
Me haces tanta y tanta falta, y tus palabras, claro,
y tu color que pronto va a amanecer sin ti. Igual
pero sin ti, va a amanecer.
domingo, 21 de diciembre de 2008
TANKAS
Lenta es la gracia
de estos signos que inscribo,
como lenta es
la sombra de tu nombre
que aún por aquí ronda.
La luna quieta
me sabe sombra sola
que aún sonríe:
tan dulce a mi corazón
su corazón ha sido.
Nadie más que yo
a orillas del jardín
La noche inmóvil
y la casa en las sombras
se hacen silencio lejos
Aroma a frutas
aún no cortadas, su voz
rayando el día.
Todo de pronto se hace
ángel en la memoria.
Lenta es la gracia
de estos signos que inscribo,
como lenta es
la sombra de tu nombre
que aún por aquí ronda.
La luna quieta
me sabe sombra sola
que aún sonríe:
tan dulce a mi corazón
su corazón ha sido.
Nadie más que yo
a orillas del jardín
La noche inmóvil
y la casa en las sombras
se hacen silencio lejos
Aroma a frutas
aún no cortadas, su voz
rayando el día.
Todo de pronto se hace
ángel en la memoria.
Gin O´Kióh
Un saber irse, un gesto, un ademán,
una mirada, un no, un por si acaso,
esos gestos llenos de ti
bailando desnudos sobre un lecho de escombros,
la respiración del sexo cayendo sobre el agua,
un labio, pero interior, nada
de este mundo silencioso,
cosas que casi hasta una patria fueron.
-Cosas.
Solíamos morir por cosas así-
dijo apegándose a su mejor voz
de novia que consume soldados.
Yo asentía.
Un saber irse, un gesto, un ademán,
una mirada, un no, un por si acaso,
esos gestos llenos de ti
bailando desnudos sobre un lecho de escombros,
la respiración del sexo cayendo sobre el agua,
un labio, pero interior, nada
de este mundo silencioso,
cosas que casi hasta una patria fueron.
-Cosas.
Solíamos morir por cosas así-
dijo apegándose a su mejor voz
de novia que consume soldados.
Yo asentía.
martes, 16 de diciembre de 2008
lunes, 15 de diciembre de 2008
sábado, 6 de diciembre de 2008
miércoles, 3 de diciembre de 2008
lunes, 1 de diciembre de 2008
eran esos veranos de largas tardes de no hacer nada
en la pequeña jungla del jardín de atrás
Y en alguna de esas horas buenas de silencio y mate
sin más plan que el devenir salvaje y verde
de nosotros mismos vueltos
parte más del doméstico paisaje
notamos en la misma rama del año anterior
la silueta familiar del dedal de un nido
y el mismo colibrí observándome sincronizado
y bello en el aire.
Vuelve siempre a este jardín,
comenté feliz y sorprendido.
Es tu amigo, dijo ella quedamente
y su voz sonó
(o quizás así suene hoy que no la escucho)
como la voz de la diosa y madre
de todas las alas, de todos los vientos,
de todas las aguas, de todo lo quieto
Y me supe amado.
Volver a Rosario entonces tenía algún sentido
Tenía y se perdió
casi sin que cuenta me diera
domingo, 30 de noviembre de 2008
viernes, 28 de noviembre de 2008
miércoles, 26 de noviembre de 2008
asolas ahora y luego, más tarde, inevitablemente,
a solas, con tus besos solos, con la sal del sexo,
con los vasos sucios y el perfume inútil
de su cuello en la camisa que
a quemarropa arrojarás al cesto
antes de entrar al agua
a lavarte de su nombre
en la más plena noche,
límite y hogar de tu corazón sin techo.
a solas, con tus besos solos, con la sal del sexo,
con los vasos sucios y el perfume inútil
de su cuello en la camisa que
a quemarropa arrojarás al cesto
antes de entrar al agua
a lavarte de su nombre
en la más plena noche,
límite y hogar de tu corazón sin techo.
despeñar quisiera el mundo en el fondo de tus ojos,
oficio de la sorpresa que tañes a expensas del día,
y en tu cuerpo fundar territorio de regresos
donde el agua de tu corazón de hombre
fuego perfumado sea.
Pero
en el momento intraducible en que la falta se instala
la lluvia regresa al poema donde nada es luz
y dibujo silencios para alimentar mi boca
Soy este cuerpo que mirando has hecho
y el nombre que junto a él has abandonado
Soy el ruido mismo de la sombra en nuestro cuarto
y el nudo sigiloso que a mis ojos la enlaza.
Y soy también tu espera
que has vuelto un silencio interminable de sombras
de las que no pierdo la costumbre de ser
martes, 25 de noviembre de 2008
Debajo del agua
el ruido del tiempo que se está cayendo es
una menuda distracción más,
como el oro falso de la tarde
una foto velada, un ángel con alas de fuegos de artificio,
los ojos algo cautivos de un gato,
la boca iluminada por una saliva vuelta puñal
Debajo del agua el ruido del tiempo
nadie alrededor
para ayudarme a oírlo
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